los fantasmas ciegos (the blind ghosts) por víctor m. alonso [reedición]

LOS FANTASMAS CIEGOS (reedición) … para mi padre / for my dad

Es imposible conocer la mente humana. La mente del otro. Sólo puedes imaginar el dolor, el sentimiento, pero no conocer la magnitud de la tormenta interna en el alma ajena. Recuerdo los últimos días de mi padre. Llevaba su agonía a duras penas, pero siempre observaba con devoción y en silencio el retrato de su mujer, mi madre. Ella murió joven, y yo sé que jamás dejó de amarla. En aquellos últimos días de vida, a pesar del terrible dolor físico que soportaba, yo le veía sonreír cuando miraba la imagen de su amada. Todo a su alrededor carecía ya de sentido; él se sabía abandonado de este mundo, perdido para siempre en las aguas desconocidas que se hallan más allá de los espejos de la vida. Todo carecía de importancia, excepto los recuerdos que, recurrentes, hubieron de saturar su mente para bien y para mal. Siempre ocurre lo mismo; vivir es un acto de rememorar lo pasado (también vislumbrar el futuro – cuando existe -). No digo que se haga voluntariamente (ahí radica la crueldad) sino que de manera inevitable imágenes de otros ámbitos ya vividos tocan a la puerta de la memoria y nos hacen sentir… solo eso: sentir. Cada cual conoce la extensión de tal sentimiento; no se puede calibrar su magnitud en el alma ajena. No se puede juzgar a nadie; ¡qué difícil!

Fantasmas ciegos en lo oscuro,
Insomnes espectros
De mirada perdida que araña el horizonte.

Se asoman al trémulo brillo de la noche,
A los vitrales del recuerdo,
A las moradas que habitaste
Como si fuera un sueño.

El tiempo no transcurre,
Se prolonga denso
Como un arpegio recurrente

Y se recuerdan los detalles,
Los matices del tiempo inerte,
Ese olor silencioso
De lo que ayer fue cotidiano
Y ahora arrastra el dolor a la memoria,
A la brisa lejana de la noche.

el poema es antiguo; la foto la tomé de un viejo retrato de familia este mes de diciembre de 2017

google translation

THE BLIND GHOSTS (reissue)

It is impossible to know the human mind. The mind of the other. You can only imagine the pain, the feeling, but not knowing the magnitude of the internal storm in the soul of others. I remember the last days of my father. He carried his agony with great difficulty, but he always watched with devotion and in silence the portrait of his wife, my mother. She died young, and I know he never stopped loving her. In those last days of life, despite the terrible physical pain he endured, I saw him smile when he looked at the image of his beloved. Everything around him no longer had any meaning; he knew himself abandoned from this world, lost forever in the unknown waters that lie beyond the mirrors of life. Everything was irrelevant, except for the memories that, recurrent, had to saturate his mind for good and for bad. The same thing always happens; living is an act of recalling the past (also glimpsing the future – when it exists -). I do not say that it is done voluntarily (that’s where the cruelty lies) but inevitably images of other areas already lived touch the door of memory and make us feel … just that: feel. Everyone knows the extent of such feeling; you can not gauge its magnitude in the soul of others. You can not judge anyone; How difficult!

Blind ghosts in the dark,
Sleepless spectra
Looking lost scratching the horizon.

They look at the tremulous brightness of the night,
To the stained glass of the memory,
To the abodes you lived
As if it were a dream.

Time does not pass,
It is prolonged dense
Like a recurring arpeggio

And the details are remembered,
The nuances of inert time,
That silent smell
From what yesterday was something daily
And now drag the pain to memory,
To the distant breeze of the night.

the poem was written long ago; I took the picture of an old family portrait this December, 2017

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About Víctor Alonso

Jazz, Literatura, Poesía.... aire rítmico que toque el alma en cualquiera de sus formas... lienzo, papel, sonido...
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